LA TOUX
Fauteuils roulants vides
qui appellent leurs corps :
Qu’ils se lèvent ! qu’ils viennent à l’appel !
Ressuscitez, morts ! bondissez, blessés
de notre guerre pour la survie jusqu’à la mort,
héros sans médaille, ni hymne, ni écho.
Quintes de toux qui appellent
une autre cigarette,
qui appellent au moins un châle,
mais la femme dans le fauteuil
est rompue à d’autres hivers,
vent de bise dehors et dedans,
à peine vêtue sur le seuil de l’hôpital,
elle est rompue, cassée, égarée,
elle sort son flux intérieur,
de là où le corps prend corps dans l’esprit,
de là où se jouent la survie, et la mort.